Los Amigos

Abre la palma de la mano y deja escapar la luz opaca de su interior. Volá, desprendéte de los surcos, de las líneas. No te acomodés más entre los dedos. Le pide, le ruega. Andáte de mí, oscuridad.
Vuelve a cerrar el puño y espía dentro. Aún queda. Falta para que se vacíe.

Mucho, se llenó aquel día
nadie quiso mirar por si
el miedo de
desparramar oscuridad
en la mirada roja
de intriga

Cuervos sin picos
Tarántulas sin ojos
chillan
se apiñan
quieren carne
para arrancar
roja
y repletarse
completarse

Abrí la mano. Abríla, victoria. Abríla
Tus labios, rosas opaco. Casi blancos. Casi nada. Absorbidos por la misma boca. Casi invisible
Tus ojos, rojos que fulminan, enceguecen. Irradian ceguedad. Ceguera colorada destellante. Ciega, estás

desplumaciones negras
los surcos de la mano
rojas hendiduras
los antebrazos
victoria
de polvo opaco

luz
invadida
cuervos
y tarántulas
oscuridad
esparcida
en partículas
adherentes
a la mirada
roja
de intriga
negra

Apuráte, victoria, eso debía haberte dicho. De prisa, tendría que haberte avisado.

Son amigos. Los escuché conversar la otra noche junto al ventanal del comedor.

Los cuervos, las tarántulas, la oscuridad, los metales del reloj. Son amigos.

Y te arrastran

Te llevan

victoria

Te consumen



Lo siento.