Desiguales

Ana no duerme de noche; desanda la ciudad con su pollera de flores.
Ana es musa de artistas que de madrugadas saca(n)puntas de grafitos y se cubren con lienzos y óleos el cuerpo entero.
Ana baila en el parque, etérea; le saca la lengua a los pájaros grises que se posan en su mano. Canta, con su graznido porfiado, la rumba de las aves y contornea su cintura de libélula al compás del pañuelo amarillo que agita.
Ana, pierde simetría entre el mundo de las hadas y el de los humanos. Ana sueña con estrellas violetas y polvitos mágicos.
Ana se despierta temprano cada mañana y repleta cuadernos de garabatos que cuentan historias de ella y de las otras.
Ana, sigilosa. Amante de la espuma oceánica. Afónica de ires y venires. Impulsiva, tempestuosa. Ana, niña mimada de los más y de los menos. Chiquitita, dulce muñeca de cerámica fría comprada en el bazar.
Ana querida....

De tus reinos de duendes, de tus pasteles de colores en la pared, de tu volar y giro tres cuartos en el aire sólo me separan tres letras con y sonantes. No parecen mucho, pero son suficientemente distantes como para que vos y yo no seamos iguales.